Anorexia, vida de las voces vomitadas, ironía,pulpo de los designios resignados,poesía para quebrados principiantes.He visto la arboleda, los hilos verdesde mi frustración he visto.Recorro los gestos, las manos necesarias,hoy, desde las prosas cansadas,recorro esquizoide ese calamar abastracto,esa nube de meseros gesticulando,esa luz y sus dientes…
Perduro entre otras lamentaciones.


-Qué te dijo?
-Que le hiciera caso.
-Y tu confías en ella, o en la muerte?
-No se lo que pensar, directamente paso de todo estoy harta de llorar.
-Piensa las cosas, que tu casa todavía no tiene tejado.




Amo mis huesossu costumbre de andar rectosde levantar un semicírculopara abarcar el cielode encadenarse en filigranas diminutaspara favorecer el movimiento;amo mis huesos con sus curvassus salientesy sus cuevas profundas.
Si hubiera sido insecto,también hubiera amado mis antenascomo amo ahora mis ojos con sus cuencasy mis manos inquietasy toda esta estructuraen la cual vivoen la cual soy completa.
Y le doy gracias al discutido Diosde creación perfecta o imperfectade existencia absolutao no existencia,le doy graciasen usode mi cuerpo y su esencia.
Al menos, comprendo su intención:sé que era buena.



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